Evan Sharp, auteur de « His Final Act », est un écrivain et éditeur basé à Melbourne. Sa courte fiction est parue dans Germ (YA) et à paraître dans Marrow Magazine.
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Une plongée momentanée dans l'obscurité était l'effet recherché, et nous avons trouvé notre public haletant de respect comme nous l'avions prévu. Lorsque les lumières se sont rallumées, les deux protagonistes étaient censés avouer leur amour, se serrer les lèvres et se figer sur le devant de la scène avant la chute du rideau, le tout comme ils l'avaient répété, bien sûr. Au lieu de cela, la lumière de la scène s’est allumée et le crash est venu avec.
Le reste de l'entreprise a regardé avec horreur et choc lorsque nous avons réalisé que c'était le corps de notre directeur, Stanley Andrews, qui était tombé du chevron. Mais le public a quand même dû applaudir, ne comprenant pas que, selon le scénario, la pièce n'était pas censée se terminer ainsi.
Je ne connaissais pas très bien Stanley. Nous avions travaillé ensemble sur un seul film...La vengeance de Louis– avant de décider de l’adapter dans cette pièce. Il était bien sûr également le réalisateur de ce film. Il a toujours été le réalisateur de tout ce dont il faisait partie. Il a toujours voulu prendre les choses en main.
Le reste de l’entreprise a regardé avec horreur et choc lorsque nous avons réalisé qu’il s’agissait du corps de notre directeur, Stanley Andrews…
J'étais le figurant du film, présenté comme « le garçon à l'arrière ». L’arrière du supermarché, pour être exact. Dans le film, je devais rester près de l'étagère du confessionnal et mettre des bonbons dans des boîtes pendant plusieurs heures. Mais j'ai été viré de ce projet. Selon lui, je restais « face à cette foutue caméra ! alors que je n'étais pas censé le faire. Sa voix tonitruante me hante toujours. J'aimais penser que m'embaucher pour la pièce, cette fois-ci en tant que caissier, était sa façon de s'excuser auprès de moi.
C'est pour cette raison que la police m'a désigné en premier au cours de son enquête.
« Et où étiez-vous, monsieur ? Est-ce Greenville ? » demanda le connétable en pinçant les yeux comme pour essayer de me reconnaître. Elle avait l’air trop impolie. Tous les agents que j'ai rencontrés dans ma vie s'exprimaient avec douceur mais faisaient toujours autorité. Je le savais parce que j'avais fait beaucoup de recherches dans le domaine de l'application de la loi, juste au cas où j'aurais l'occasion d'y jouer un jour.
"Il est vertainsi que", la corrigeai-je en serrant les dents. "M. Graham Greenwell est mon nom. J'ai souri pour l'effet. Pendant un moment, j'ai pensé qu'elle pourrait me reconnaître dans certains de mes autres rôles. Tous les extras et pièces détachées, bien sûr. Si j'ai été offensé qu'elle ne sache pas qui j'étais, je suis sûr que je ne l'ai montré dans aucune crevasse de mon visage. J'étais acteur. C'était mon travail. Je pourrais le contrôler. C’est pour cela que j’ai été formé.
Non, je ne suis pas du tout offensé, Je pensais. En fait, j’étais heureux de corriger un fan potentiel. Peut-être un jour un fan dévoué. Avait-elle vu mon travail ? Je me suis demandé. On ne pourrait jamais le savoir. Même les agents viennent au théâtre, n'est-ce pas ? Peut-être que quand ils n'étaient pas en uniforme, j'ai décidé.
"M. Greenwell, où étais-tu quand tout cela s’est passé ? elle a demandé à nouveau.
Choix de mots ironique, pensai-je. Que voulait-elle dire par « descendue ? »
"J'étais là-bas", dis-je en désignant la zone juste derrière le rideau, près du plateau de desserts, où les biscuits à l'avoine étaient gratuits si vous faisiez partie de l'entreprise. Et c'était bien que je l'étais. Un acteur affamé est un acteur peu coopératif.
"Alors vous avez vu M. Andrews tomber?" elle a demandé.
"Non, pas exactement."
"Vraiment?"
"Eh bien, j'avais faim", ai-je avoué. Le souvenir des biscuits m'est revenu dans une odeur chaude de flocons d'avoine et de sucre le plus sucré. Je n'étais pas censé prendre de poids. Je n'ai pas mangé de sucre. Le jeûne volontaire m’épuisait la plupart du temps. Mais c’était la meilleure façon de se souvenir de mes répliques. Quand je pense à la première lettre de mes premières lignes alors que mon intestin se retourne et gémit, je peux soudain rappeler des phrases entières dans la réalité comme une chimère oubliée.
Je n'ai rien expliqué à l'agent. Sa tête était pointée vers le bas. Elle griffonnait sur son petit bloc-notes. Elle ne m'a pas posé de questions sur ma relation avec Stanley Andrews. Elle ne voulait rien savoir du film précédent sur lequel nous avions travaillé ensemble ni de la pièce qui avait été interrompue par sa mort.
La pièce, comme le film, s'appelait La vengeance de Louis. Il s'agissait d'un homme de quarante-trois ans, nommé Louis, qui abandonne son travail de technicien pour travailler dans un supermarché et découvre un tueur en série dans le quartier. Le twist : il tombe amoureux d’elle. Naturellement, mon rôle de « le garçon à l'arrière » du film aurait pu constituer le parfait acolyte du héros de la pièce. Mais Stanley ne l'aurait pas voulu. Pour cette pièce de théâtre, j'avais été relégué au poste de caissière sans aucune réplique. Pourtant, c'était un travail. C'était mieux que "le garçon à l'arrière". C'était mieux que d'être viré.
Au lieu de cela, le gendarme m'a remercié et s'est dirigé vers le reste de l'équipage pour obtenir leurs déclarations. Je me sentais dégonflé et ignoré, et je pensais à quel point elle était une petite personne grossière. Cinq-deux et les yeux turquoise, avec une mâchoire carrée et un nez pointu – le profil latéral parfait, en fait. Elle ressemblait à une jeune Isabella Rossellini, seulement avec un chapeau et un uniforme ample.
Si seulement elle était plus gentille avec moi, pensai-je en la regardant s'éloigner, elle se retrouverait probablement en contact avec mon agent en ce moment. Eh bien, elle avait sa chance, pensai-je en arrachant mon tablier de caissière et en quittant le théâtre.
L’air vif à l’extérieur de l’opéra m’a frappé violemment, envoyant ma frange voler de travers. J'ai oublié d'apporter mon chapeau. Le seul que je possédais était un fedora. Quelque chose que j'ai trouvé dans un magasin d'antiquités en rentrant d'une répétition un soir. Je l'ai acheté uniquement pour décrocher un rôle dans le film policier de supermarché de Stanley. Mais j'ai toujours pensé que je jouerais un agent de police. Un des années 1930. Mais cela n’était pas encore arrivé. J'étais trop jeune et inexpérimenté. Assez jeune pour ressembler à un caissier dans un supermarché mais peu disposé à en être un dans la réalité.
Mais peut-être, juste peut-être, ai-je pensé avec un frisson d'espoir, que maintenant que Stanley n'était plus là, j'allais en devenir un. Je pourrais auditionner. Après tout, j’étais une doublure du protagoniste masculin. Peut-être qu'un peu de mort était une bonne chose.
Soudain, je me suis senti plus joyeux. J'ai senti une odeur de quelque chose dans l'air. Vers l'extrémité de la jetée, j'ai vu des volutes de fumée s'échapper des lèvres de quelqu'un. J'ai vu le clin d'œil rouge d'une cigarette allumée. Deux des autres acteurs fumaient près de l'eau. Je n'ai jamais fumé. Cela a jauni les dents. C'était mauvais pour les gros plans. Cela rendait votre haleine nauséabonde. Évidemment, je commencerais à fumer si cela était nécessaire pour le rôle. Un détective qui fume. Un gendarme montrant à son public à quel point il est calme, cool et serein.
Me sentant plutôt cool, je me dirigeai vers les fumeurs. J'ai respiré, retenant mon souffle. J'ai fait attention à ne pas goûter la fumée car je pourrais tousser et gâcher le calme de la scène. Le jeune et dur agent de police s'approche des autres suspects. La policière qui venait de recevoir ma déposition aurait pu prendre des notes, pensais-je, si elle avait été plus gentille avec moi.
"Oh mon Dieu", marmonna James Fury dans sa barbe lorsqu'il me vit arriver de l'autre côté de la jetée. Nous étions rivaux. Nous nous sommes battus pour les mêmes rôles. Il a cependant remporté la plupart des batailles. Il était « plus mature » et « adapté au rôle », selon Stanley et certains autres agents de casting. Dans le théâtre de La vengeance de Louis, il était le protagoniste masculin des amants. Il était mince et vaporeux et sans tonus musculaire, mais il avait ces yeux bleus et ce nez tordu qui lui donnaient un air distinct de trouble sexy et enviable. Et avec un nom de famille comme Fury, il pourrait jouer beaucoup de rôles que je ne pourrais tout simplement pas jouer. Pas avec le nom d'une personne âgée comme Graham.
"Ravi de vous revoir, M. Fury," dis-je.
"Graham."
"As-tu entendu, Graham?" Lily Carter, la protagoniste féminine, m'a demandé.
"Qu'est-ce?"
« Ils vont arrêter définitivement la pièce », a-t-elle déclaré.
"Vraiment?" Ai-je demandé, ses mots me frappant comme une gerbe de clous. « À cause de Stanley ? Ne pouvons-nous pas trouver un nouveau réalisateur ?
"Non," dit James presque tristement. Peut-être qu'il avait plus besoin de ce rôle que je ne le pensais.
"Son directeur adjoint a été licencié il y a une semaine", a révélé Lily.
"Vraiment?" J'ai demandé. Je n'en savais rien. Si je l'avais su, j'aurais peut-être contacté Leonardo, l'assistant réalisateur, plus tôt. J'aurais pu lui donner quelques paroles de sagesse de la part de quelqu'un qui était déjà venu là-bas. Quelqu'un qui avait été renvoyé par le même tyran.
"C'est aussi bien," dit Lily.
"Oh, pourquoi ça?" J'ai demandé.
« Personne ne te l'a dit, Graham ? Stanley aurait dû annuler la pièce de toute façon. Il était fauché. C'était juste une question de temps. Nous étions tous sans travail depuis le début et il n’a pas pris la peine de nous le dire.
"Ce bâtard!" J'ai dit. Stanley était fauché, mais il conduisait une Porsche rouge aux répétitions et possédait plusieurs établissements vinicoles dans le sud de la France. C'est du moins ce qu'il avait dit. "Ce bâtard!" Deux fois pour l'effet.
Ils se regardèrent tous les deux, puis se tournèrent vers moi. J'ai ressenti le besoin d'expliquer mon éclat.
«Je ne peux tout simplement pas croire qu'il n'allait pas nous payer», ai-je dit. «J'avais besoin de travail. J'en avais besoin." J'ai senti mes joues brûler à travers mon masque autrement pâle. J’ai ressenti un gonflement dans la poitrine, comme si j’étais sur le point de pleurer. Mes yeux étaient humides et pâteux, comme de la gelée.
"Tu as raison, Graham," dit James, et j'ai été surpris. Habituellement, il n’était pas d’accord avec moi sur tout. « Ce fils de pute. J’aurais aimé qu’il soit en vie pour pouvoir le tuer. De la fumée sortait rapidement de sa bouche, comme celle d'un vieux train à vapeur.
Le faites vous? Pensai-je, la courbe d'un sourire tirant sur un coin de mes lèvres. L'AS-tu fait? Je me suis demandé. Puis j'ai repris mes esprits. James était sur scène avec Lily lorsque notre réalisateur est tombé du chevron, se tenant juste devant moi. Et mon sourire s'est effacé. Il semblait que je n’étais pas le détective que j’essayais d’être.
Ensuite, je leur ai demandé ce qu'ils allaient faire maintenant que la pièce était annulée. Ils se contentèrent de secouer la tête. Cela ne leur était jamais venu à l’esprit. De retour au bureau de chômage, ai-je pensé. J'y suis allé aussi. Je me suis promis de leur acheter un café si je les voyais là, assis près de la fenêtre alors qu'ils attendaient une éternité leur assistant social, regardant par cette fenêtre la réalité d'un avenir très différent de celui qu'ils avaient imaginé. Bienvenue au club, je leur dirais ce jour-là.
Ils finirent leurs cigarettes et les jetèrent en l'air. J'ai regardé les charbons rouges s'éteindre au moment où ils ont atterri sur la mer près du port. Et j'ai senti le froid sortir de l'eau, attaquer mes os comme une attaque de huées de la part du public.
Pour le reste de l’après-midi, je n’avais rien à faire. Je ne pouvais pas retourner à mon appartement, qui était un box avec un lit et pas d'eau chaude. Et je ne pouvais pas appeler mon agent pour lui dire que j'étais de nouveau sans travail. Elle me ferait ramper juste pour auditionner pour une publicité peu rémunératrice. Je ne serais même pas le leader dans ce domaine non plus. Que c'est embarrassant!
Je devrais lui dire quelques mensonges juste pour l'éloigner de cette pensée. La production, oui, ben, ça se passe super bien, je devrais lui dire. Stanley aime mon travail. Il dit qu'il veut que le caissier soit le chef de file ! Pensez-vous qu'il pourrait y avoir des pièces similaires partout où je pourrais aller ? Parce que j'adorerais m'asseoir derrière un comptoir, juste hors du champ de vision de la caméra, et déposer des objets dans des sacs en papier toute la journée. J'adorerais ça, Sheryl !
Alors je n'ai pas pris la peine de l'appeler.
Au lieu de cela, j'ai choisi de retourner au théâtre. Traitez-moi de nostalgique, mais je voulais avoir un dernier aperçu de la scène qui aurait, pensais-je, été mon opportunité. Mon opportunité de montrer mes capacités de menteur sur une scène de vérité indirecte.
En plus, je pourrais peut-être essayer de détecter. J'ai pensé que cela pourrait être utile au cas où mon agent me ferait passer des auditions pour d'autres thrillers à l'avenir. C'était toujours bien d'être optimiste. Sans cela, vous êtes tout simplement mort.
Mais quand je me suis approché de la scène, j'ai réalisé quelque chose de macabre. Le coroner n'avait pas encore enlevé le corps de Stanley, de l'endroit où il avait frappé le bois froid lors de sa chute littérale.
Il était sur le ventre, la joue appuyée contre le sol. Il prenait le ruban marqueur où James et Lily, sous les traits des protagonistes Malcolm et Sarah, étaient censés prononcer leurs répliques puis se serrer les lèvres avant que le rideau ne tombe, le mystère enchâssé dans La vengeance de Louis s'étant déroulé devant le public.
À la fin de la pièce, c'est Louis lui-même, joué par James, qui était le tueur du supermarché. Lily, la femme dont il est tombé amoureux, n'était qu'un faux-fuyant. Et le public a été trompé. Ils étaient censés féliciter Stanley pour cette tromperie. Maintenant, le regardant mort, tout cela semblait tellement idiot.
Honnêtement, je n’ai jamais compris la partie histoire d’amour de la pièce. Je ne pensais pas qu'il en fallait un. Mais Stanley ne voulait pas l'entendre. Il a insisté sur le fait que même un meurtre mystérieux nécessitait un moment ou deux de romance.
J'ai fait le tour de la scène avec l'intention d'inspecter son corps. Je lui poserais des questions de manière macabre. Il semblait qu'un Stanley mort était la seule version de lui capable d'écouter des critiques constructives.
Je lui parlais de la pièce, de la manière dont elle aurait dû se dérouler, en l'écartant de son scénario. Je lui expliquerais comment j'apparaissais dans une scène et improvisais quelques lignes. Je recevrais une ovation debout pour cela au rappel, pensais-je.
Dans mon esprit, le caissier serait le véritable héros de l’histoire, arrêtant le véritable tueur, le sauvant de son propre narcissisme et de sa tyrannie. La pièce serait un succès. Stanley accepterait ses défauts, ce qui rendait la vie misérable pour tout le monde. Il aurait pu être riche grâce à ça. Pas besoin d'annuler la lecture. Pas besoin pour les acteurs de se rendre à l'agence de chômage. Si seulement.
J'ai monté les escaliers jusqu'à la scène et j'ai immédiatement senti la lourdeur des planches sous mes pieds. Bien sûr, peut-être que ça ne se passerait pas du tout comme ça. C'était peut-être vrai. Peut-être que je était un acteur médiocre. « Un sacré mauvais menteur », comme aimait le dire Stanley. Il réprimandait ses acteurs et moi, en tant que professionnel, je prenais les critiques avec des pincettes. Je laissais couler les larmes suscitées par son assaut critique uniquement dans l'intimité du couloir qui était ma loge.
Je regardais maintenant sa forme sans vie, un simple accessoire dans le jeu de la vie et de la mort, et j'avais vraiment envie de lui donner un coup de pied. Il n'y a personne autour, J'ai pensé. Je peux le faire. Fais-le.
J'ai même tiré une de mes jambes en arrière, me préparant à la relâcher contre son corps.
Bien sûr, je ne l'ai pas fait. J'étais trop lâche et un mauvais menteur. Même sur cette scène de vérité et de planches creuses. Mentir même à moi-même.
"C'est pour ça que tu n'es jamais le leader", dit une voix quelque part. C'était comme si ma voix était la mienne, mais je ne me souvenais pas d'avoir laissé les mots sortir de ma bouche.
"Qui a dit ça?" Ai-je demandé, ma propre voix rebondissant. Autant demander l'air, ai-je pensé immédiatement. "Qui est là?"
«Je le suis», dit-il. C'était une voix d'homme. Il y eut un craquement. Quelqu'un montait les escaliers derrière moi.
En me retournant, je l'ai vu. Stanley. Il n'était pas mort. Il se tenait en face de moi, aussi clair que si un projecteur était braqué sur sa silhouette, même si c'était littéralement un théâtre d'obscurité et d'ombre. Pourtant, j’ai aussi regardé le corps qui gisait devant mes pieds. Il était là aussi. J'ai froncé les sourcils mais je ne suis pas resté sans voix. Je ne pouvais pas.
"Je dis, loin!" J'ai crié à l'esprit. "Continue; Je te suivrai. C'était la seule chose qui me venait à l'esprit, un souvenir d'Hamlet. Acte 1, scène 4, je crois. Le moment où Hamlet voit son père décédé, ou croit le voir.
Le fantôme devant moi a ri. Il a même applaudi. Tout était comme Stanley. Tous les maniérismes. Ils partageaient la même barbe touffue, la même tête chauve et cette silhouette emblématique avec des épaules rondes et un gros ventre.
"Tu te souviens de quelque chose," dit-il joyeusement. « Cela me rend un peu fier. Que fais-tu ici, Graham ?
"J'allais rendre hommage au… à ton corps."
Un autre rire. "Non, tu ne l'étais pas. Vous alliez attaquer ce corps, n'est-ce pas ?
"Non, je ne l'étais pas."
«Tu as toujours été un mauvais menteur. Ou tout simplement un mauvais acteur. Je n’ai jamais pensé que tu étais un lâche aussi.
« Que se passe-t-il ici, Stanley ?
« Et jamais trop vite non plus. Mais je ne vous en veux pas. En fait, tu pensais que j'étais un fantôme tout à l'heure, n'est-ce pas ? Il secoua la tête, souriant de ma stupidité.
"Oui", ai-je avoué.
"Là. La vérité. Cette étape a le pouvoir de faire éventuellement ressortir la vérité en chacun. Je savais que tu en étais capable. C'est juste dommage que tu n'aies jamais eu le temps de le dire au miroir. Si vous ne parvenez pas à vous convaincre, vous ne pourrez pas nous convaincre, Graham.
Il a toujours été cruel. Il faisait travailler ses acteurs jusque tard dans la nuit. Il les faisait s'embrasser quand l'un d'eux avait la grippe. Il s'est assuré que le plateau de desserts était enfermé dans une pièce non divulguée mais juste assez proche pour laisser l'odeur des pâtisseries fraîches et de la crème chaude vous atteindre, vous alléchant.
Je pensais que s'il était vraiment mort, il trouverait au moins une certaine illumination dans l'au-delà. J'avais tort de ce côté-là. Il ne changerait pas. C'était le véritable homme derrière son masque. L'homme qu'il avait toujours été.
Il s'approcha de son propre cadavre et se regarda lui-même, qui gisait là, immobile.
"Ce n'est pas toi, n'est-ce pas ?" J'ai réalisé à voix haute.
"Enfin, vous obtenez la bonne scène", a-t-il déclaré en applaudissant comme après un rappel. «Tu sais, j'ai toujours su que tu pouvais le faire. C'est la vérité."
"Maintenant, c'est toi le menteur", dis-je. Même si c'est sur scène que la vérité était dite, on ne savait jamais si elle était survenue avant ou après la chute du rideau. C'était la ruée. "Tu as fait tout ça parce que tu avais besoin d'argent ?"
« Eh bien, comment une pièce pourrait-elle réussir autrement, Graham ? Même les sponsors et bienfaiteurs veulent un retour. La plupart d’entre eux se retirent au mauvais moment. Habituellement, c'est avant les soirées d'ouverture. Et puis vous vous retrouvez à tenir le sac, à accepter les critiques. C'est le show business. Il haussa les épaules. « Parfois, il vaut mieux recommencer, se réinventer. Je pensais qu’un acteur sympathiserait avec ça plus que quiconque.
« Alors, qui est cet homme ? » J'ai demandé.
Les mains de Stanley étaient tatouées de terre. Il baissa les yeux sur le cadavre et fronça les sourcils.
"Vous savez, je n'en ai aucune idée", a-t-il déclaré. "Je suppose que tu n'étais pas le seul à avoir emprunté quelque chose à Hamlet ce soir."
"Hélas, pauvre Yorick," murmurai-je. Il faisait bien sûr référence au moment où Hamlet déterre la tombe du bouffon de son père, Yorick, tenant le crâne de l'homme dans sa paume nue et prononçant les paroles immortelles.
"Oui, pauvre Yorick," acquiesça-t-il. Il devait fouiller les cimetières, à la recherche de cadavres qui lui ressemblaient.
« Le plan était de simuler votre décès et de réclamer l’argent de l’assurance. Vous pourriez recommencer, probablement dans une dizaine d’années. Avec un peu de chirurgie plastique, ce serait plus facile.
"Plus facile que quoi?" Il a demandé.
"Plus facile que d'affronter l'échec", dis-je. "Vous ne vous êtes jamais soucié de la production."
« Eh bien, il fut un temps où je m’en souciais. C'est exactement ce que pense un jeune. Un acteur se prépare. Un acteur a de l'espoir, comme vous le savez. Et si un acteur est assez bon, il peut aller partout. Sinon, ils restent. C'est la même chose pour les réalisateurs.
« Est-ce que ça veut dire que j'avais du potentiel ? J'ai osé demander, toujours espérant de ses conseils.
« Au début, nous avons tous le potentiel. »
"C'est la vérité?"
« C'est la vérité », acquiesça-t-il, jamais plus sincère.
J'aurais aimé qu'il me le dise plus tôt. Peut-être que j'aurais alors pu faire quelque chose de plus dans ce métier. Dans cette pièce. Dans l'autre film. Aujourd'hui, j'ai trente-sept ans et je continue à jouer des rôles présentés comme des « garçons ». Des parties sans nom et sans voix.
Je me suis penché pour essayer de toucher l'inconnu, que le vrai Stanley avait fait sortir clandestinement de sa tombe, remplissant sans doute le cercueil du pauvre homme de pierres et de terre.
"Ne le touchez pas", a déclaré Stanley.
"Pourquoi pas?"
« Il est parfaitement placé lorsque les ambulanciers reviendront le chercher plus tard dans la nuit. Ne le touche pas !
Je ne sais pas ce qui m'a pris. J'étais en colère contre la voix du réalisateur. Mes dents serrant, je sentis une vive douleur me frapper la mâchoire. Je ne savais pas à quoi pouvait ressembler mon visage avec une mâchoire serrée, soit trop forcée, soit pas assez forcée pour être filmée. Je n'étais pas inquiet de la douleur fraîche dans mes yeux due au fait de ne pas cligner des yeux alors que je le regardais avec une intense irritation.
Je me redressai et me rapprochai de lui. En me familiarisant davantage avec le rôle de détective que j'avais endossé aujourd'hui, je voulais savoir exactement ce qu'il avait fait à ce pauvre homme.
« Vous l'avez tué, n'est-ce pas ? J'ai dit. "D'une manière ou d'une autre, vous l'avez tué."
Il fronça les sourcils. "Que veux-tu dire?"
« Vous l'avez assassiné », dis-je. "Comment avez-vous fait?"
«Je n'ai assassiné personne. Il y avait une tombe anonyme dans le cimetière. L’opportunité s’est présentée.
Mais je ne l'ai pas entendu. Je me suis convaincu que c'était ce qu'il avait fait. Je l'ai vu dans mon esprit. J'ai vu Stanley se faufiler jusqu'au cou de son sosie et lui injecter un poison dans la jugulaire. Je l'ai vu le frapper à la tête avec un marteau, ou peut-être avec une pelle. Je l'ai vu verser du cyanure dans la tasse de café de l'homme dans son café local le matin. Je l'ai vu le pousser dans un ravin. C'était envisageable. Stanley complotait toujours des choses.
Quelle que soit la manière dont il l'a fait en réalité, je l'ai vu le faire dans mon esprit.
La police ne saurait rien de tout cela. C'était une information privilégiée. Information connue uniquement du metteur en scène au moment où il prépare la scène.
En m'approchant de lui, je lui criais dessus. Juste des mots improvisés avec le cœur. Le vrai Stanley recula. Il leva les mains pour se défendre. Je n'allais pas lui faire de mal. Je n'allais rien lui faire. Quand le coroner arriverait, alors toute la vérité serait révélée, pensais-je. Un Stanley était vivant, l'autre mort. Ce qui s’est réellement passé ici était aussi évident que la lumière du jour.
Ça faisait du bien de lui crier dessus. Ma poitrine me picotait. Mes joues brûlaient de joie et d’excitation. Ma mâchoire se détendit. Je pourrais à nouveau cligner des yeux. Il n’y avait plus de tension dans aucun de mes muscles. J'avais l'impression d'être sur scène pour jouer Hamlet devant deux cents personnes, mon corps détendu, tout le monde silencieux pour laisser place à mon soliloque. Cette scène était facile, pensais-je. Cette scène, je pourrais la faire.
Il a ouvert la bouche et a essayé de parler, mais j'ai parlé le premier.
« C'est vrai, revenez en arrière, M. Andrews ! Nous allons attendre la police. Vous partez pour longtemps, j'en ai peur. Toutes les preuves sont contre vous.
"Graham, n'ose pas t'approcher plus près !" Sa voix tonnait encore maintenant. Même sans les caméras qui tournent ou le public qui regarde depuis son siège.
"Tu n'es plus le réalisateur !" J'ai crié, ma voix rebondissant sur moi comme une balle de tennis contre un mur. "Et j'aurai autant de cookies que je veux avant la fin de cette scène."
"Scène? Graham, ce n'est pas...
Quand Stanley est tombé, j'ai arrêté de m'approcher. J'ai complètement arrêté de rire. J'ai entendu une série de bruits sourds et des grognements se déchaînant à mesure que son corps rencontrait chaque pas.
Puis tout redevint silencieux, comme l'espace d'une fraction de seconde entre le rappel et la réception du public.
Le décor était planté. J'étais seul dans le noir avec les deux Stanley. Désormais, lorsque le coroner et la police revinrent chercher le cadavre, ils purent dire que le grand Stanley Andrews était véritablement mort. L'autre homme retrouverait son repos.
Mais il fallait que le spectacle continue d’une manière ou d’une autre.
L'histoire que je raconterais était déjà écrite dans ma tête et ne demandait qu'à être jouée.
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