Lex Snowe, auteur de « Rendez-vous », est écrivain à plein temps de fictions de genre et de scénarios et partage son temps entre Paris et Los Angeles. Elle travaille actuellement sur son premier roman.
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Il est minuit, l’automne californien est vif à cette heure, surtout dans ces endroits solitaires. Du grain apparaît sous les roues de sa voiture de location alors qu'elle avance sur une piste de gravier. Il y a des arbres de chaque côté, sauvages et menaçants, et une lueur frémissante devant là où le clair de lune s'accroche à l'eau. On pourrait penser que cet endroit est une voie pour les amoureux, s’il n’était pas si étrangement impopulaire. C’est le visuel parfait, pense-t-il, pour la façon dont ils ont aimé : sombrement, dans l’ensemble. Belle seulement par moments et dans des endroits qu’eux seuls verront.
La location tourne à un coin de rue et une autre voiture apparaît, garée là où la piste de gravier devient un rond-point. Une Camaro décapotable rouge fatiguée avec sa capote. Il s'arrête à côté. Pas immédiatement à côté, mais à environ la largeur d’une voiture.
Il éteint son moteur et ses phares, reste assis tranquillement, regardant la Camaro. Aucune lumière n’est allumée à l’intérieur. Impossible de savoir si quelqu'un est là, attendant qu'il fasse le premier pas. Il reste assis un peu plus longtemps, serrant le volant et pesant son environnement. Puis il ouvre sa porte.
Il éteint son moteur et ses phares, reste assis tranquillement, regardant la Camaro. Aucune lumière n’est allumée à l’intérieur.
Il se dirige maintenant vers la Camaro, relevant le col de sa veste pour se protéger de la brise. Un jean fatigué, des bottes qui ont certainement marché… il n’a rien à voir. Mais il y a une tension aiguisée dans sa silhouette d’une trentaine d’années, perceptible à un œil attentif. Ne voulant pas un tel oeil sur lui, il privilégie ce vêtement.
Alors qu’il s’approche à bout de bras de la Camaro, ses vitres renvoient son reflet. Au-delà, il voit que la voiture est vide. Un sac de voyage sur le siège passager, surchargé malgré son avertissement selon lequel un emballage dramatique pourrait trahir leurs plans. Son passeport épinglé en dessous.
L'homme tourne lentement, admirant la forêt qui l'entoure. Sa main se dirige vers l'arrière de son jean, là où sa chemise sortie ne cache pas vraiment ce qu'il y a coincé avant de tourner sur la piste de gravier. Sa main se détend et s'éloigne à nouveau tandis qu'il aperçoit : sa silhouette dans une clairière entre les arbres. A une cinquantaine de mètres, lui faisant signe. Elle se trouve sur un point de vue au bord du lac, l’eau directement derrière elle, se tortillant sous la lumière occasionnelle des étoiles. Une petite lueur rouge éclate lorsqu'elle s'approche de son visage puis retombe. Au milieu d’une beauté naturelle spectrale, elle fume. Bien sûr.
Elle lui fait signe de venir voir la vue. Elle appelle peut-être aussi, mais il n’entend pas. Il écoute tout le reste. Le vent murmure à travers les arbres. Les introvertis du règne animal sifflent, claquent et ricanent dans l’obscurité maintenant que c’est leur heure. Son propre moteur, qui claque en refroidissant.
Il se dirige vers elle. Il n’y a pas de chemin officiel menant à la clairière, mais l’herbe reste cassée lors de son passage. Il suit ses traces. Il n’arrive toujours pas à distinguer ses yeux. La lueur rouge aurait dû s’élever à nouveau, éclairer son visage, mais ce n’est pas le cas. Elle a oublié de fumer.
C'est alors qu'il sait. Assez, au moins, pour être plus prêt qu'il ne le serait autrement, lorsque le craquement d'une arme à feu retentit quelque part dans les arbres à sa droite.
Il se jette dans l'herbe. Ce premier plan va ailleurs, mais d’autres suivent bientôt. Il se faufile dans l'herbe en direction des arbres sur sa gauche. Très vite, bien trop tôt, il est réduit à ramper devant un fourré sans aucun moyen évident de le traverser. Son mouvement doit parcourir le bosquet et signaler sa position, car les tirs, jusqu'ici de vastes conjectures, acquièrent une nouvelle précision. Une balle efface la terre à quelques centimètres de sa tête, laissant un cratère de la taille d'une noix de coco. Puis son dos prend le poing de Dieu, à mi-hauteur de sa colonne vertébrale. Il est touché.
Ses poumons sont mis hors de combat par l'impact, avant même qu'un deuxième coup ne tombe – son dos encore, un peu plus haut. Quelque part en lui-même, dans ce moment prolongé sans oxygène, il établit un contact visuel avec la mort.
Il n’est pas prêt à partir. Il tâtonne avec l'arme coincée derrière sa taille. Juste au moment où il le prend dans sa main, un troisième coup lui transperce l'épaule. Les éclaboussures mouillent son visage, collent du sable sur sa peau alors qu'il s'enfonce maintenant fort dans le sol, priant pour que sa tête soit épargnée.
Les tirs le dépassent. Son arme n’est plus dans sa main et il se rend compte qu’il ne peut pas bouger son bras pour la récupérer. La douleur est suffisante pour lui faire penser que la mort ne serait peut-être pas si grave, après tout.
Une autre pensée chasse bientôt celle-là. Pas mes jambes.
Si ses jambes sont touchées, il ne peut pas courir, et s’il ne peut pas courir, c’est fini. Mourir passerait de la contemplation mélancolique à la certitude absolue. Avant que les coups de feu ne puissent atteindre d'autres parties de son corps, il traverse le brouillard de son esprit et replie ses jambes contre sa poitrine.
Les tirs s'arrêtent. Le tireur recharge, repositionne ou simplement taquine. Le blessé, et ses jambes pour l’instant encore intactes, ne restent pas dans les parages pour le découvrir.
Il abandonne son arme, après qu'un rapide balayage de son autre main ne parvienne pas à la trouver. Il oublie aussi d'essayer de traverser le fourré. Au lieu de cela, il se fraye un chemin vers l'eau, se propulsant en avant sur ses genoux et sa seule main valide, guidé par le clair de lune qui traverse la canopée. Aspirer des respirations à cause de la douleur pressante des côtes effondrées.
Il arrive au premier des sapins et la fraîcheur de la forêt tombe sur lui comme un drap de coton. La reprise des tirs derrière lui, plus proches qu’auparavant, lui rappelle que ce sera le drap qu’on lui mettra dessus à la morgue s’il ne continue pas à bouger. L’obstruction du fourré prend enfin fin et il est désormais libre de se jeter debout derrière les arbres. Il perd presque à nouveau pieds, les jambes raidies par l'acide lactique pinçant d'un vol contrarié, et la tête légère à cause de la perte de sang.
Il voit que les arbres dans une direction se rapprochent de plus en plus. Une meilleure couverture, c’est donc la direction qu’il choisit. En cours d'exécution. Courir, c’est plutôt se jeter en avant et espérer le meilleur. Les coups de feu se succèdent, mais de manière irrégulière et souvent large, les arbres prenant ici les balles avec un léger crépitement. Les bruits du tireur suivent également : des pas qui résonnent sur le sol de la forêt : rudes, imprécis, mais rapides. Respirations humides avec une pointe d'enrouement. La respiration d’un homme qui d’habitude ne court pas, et qui court en ce moment même avec rage.
Le blessé regarde en arrière, aperçoit les épaules sur le grand cadre, des épaules conçues pour le pilonnage et le soulèvement. Le nez qui semble cassé mais ne l’est pas, fausse annonce de dégâts. Le blessé le sait, grâce à ses récits : peu de rencontres laissent le tireur blessé. S’il n’a pas tous les avantages, il n’est pas là en premier lieu. Son mari. Tu n'as pas besoin de son nom, avait-elle dit. I je n'en veux pas.
Mais il l’avait découvert assez facilement, comme elle le pensait probablement. (Il n’opérait pas plus les contes des jeunes femmes que ceux des vieilles femmes.) Tout ce qu’elle lui racontait tenait bon. L'insigne sur son mari : LAPD Gangs and Narcotics. Il a laissé réaliser sa participation aux bénéfices dans les quatre cinquièmes du commerce pour chaque cinquième qu'il avait détruit. Comment savait-elle où il gardait cet argent et pouvait-elle l'apporter quelque part… TOUTE car la rage serait la même, qu'ils en prennent une fine tranche ou la totalité, la prise suffisait.
Maintenant, le mari est à sept arbres derrière lui. Quelques regards plus tard, cinq arbres derrière. Ses tirs restent toujours plus optimistes que stratégiques, mais avec des marges plus réduites.
Et le blessé voit ce qu'il doit faire.
Il pivote vers l'eau.
Il n’y a pas de clôture de sécurité ni de panneau d’avertissement, car il s’agit d’un terrain privé situé dans une région d’une beauté naturelle qui n’intéresse pas les hédonistes et les imbéciles. À l’approche de l’eau, les arbres se serrent un peu plus, comme s’il y avait quelque chose à voir là-bas. Puis ils s'arrêtent brusquement, et quelques enjambées de roches nues sont tout ce qui reste de terre solide.
La nouvelle intensité des coups de feu suggère que le plan du blessé est désormais compris par tous deux… même s’il ne l’a pas encore tout à fait compris lui-même. Elle lui a seulement donné des indications pour se rendre à cet endroit, pas de cartes satellite ni d'échantillons de sol. Il n’a aucune idée de ce qu’il y a au-delà de ces quelques enjambées de roche dénudée.
Mais son sens très ferme de ce qui se cache derrière lui le pousse tout de même à sprinter à fond.
Alors qu'il surgit de l'obscurité de la forêt, le clair de lune vient à ses yeux comme un alléluia inopportun. Parce qu’à ce clair de lune, il voit qu’il y a une chute de dix mètres d’ici jusqu’à l’eau qui pourrait n’être qu’une simple nappe sur les rochers, d’après ce qu’il peut comprendre.
Pour la première fois de sa vie, il se rend compte qu’il n’a peut-être personne à qui dire au revoir. Au revoir sans un mot, l’avion s’écrase et je suis presque sûr d’avoir fini, au revoir. Il n’a pas eu le temps de vérifier si elle avait crié lorsque les coups de feu ont commencé, ce cri qui ne peut être simulé, comme si quelqu’un vous pénétrait la gorge et vous arrachait l’âme. De la même manière qu’il avait vu une mère crier lorsque son enfant était heurté sur un passage pour piétons.
Tout ce qu’il sait, c’est qu’elle n’a pas voulu lui montrer ses yeux. Cette réticence, quelques secondes avant que l’homme à qui elle avait promis de ne pas comprendre leurs plans, ne lui mette des balles. Et il le savait, n’est-ce pas ? Même avant, elle ne pouvait pas le regarder. Il y avait le sac trop rempli qui laissait entendre qu’elle n’avait pas fait ses bagages sérieusement, par peur d’être découverte. Il y avait le sentiment qu’il avait eu, avant de se rendre jusqu’ici, alors qu’il choisissait ses armes. Il avait choisi une vieille Ruger dont le tir avait une astuce, de sorte que si elle tombait dans sa main d'une manière ou d'une autre, ce n'était qu'un ornement. Il l’avait déjà vue dans un coin, pleine d’instinct de conservation. S’enfuyant avec tout cet argent, ils ne pouvaient pas exclure les coins, même si elle a répété à plusieurs reprises que le mari ne risquerait pas de révéler sa propre corruption en se lançant à sa poursuite.
Le blessé se lance à présent dans l'eau. S’il bénéficie d’une suite, il comprendra tout clairement, exactement ce qui s’est passé ici ce soir. Mais pour l’instant, il fait la paix avec ça : elle a merdé, ou elle l’a baisé, et maintenant on revient à la façon dont tout a commencé, comment ça allait peut-être toujours finir, quels que soient ses choix. Lui et les éléments, tous deux codés pour la survie, un seul d'entre eux étant assez stupide pour penser qu'il pourrait le faire autrement que seul.
Peut-être que s’il avait vu ses yeux ou entendu ses cris, il pourrait être sûr qu’elle mérite son dernier au revoir.
Il le dit quand même et saute.
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